La vita singolare e poliedrica di un uomo è narrata in queste pagine costruite con originalità, ricche di trovate e di subitanee svolte. Libro che rivela un forte scrittore e ci fa penetrare in un ambiente estraneo, per tradizione, al mondo letterario. L'impostazione è ardita, la realtà e l'immaginazione si fondono e ci trasportano dall'uno all'altro paese in un dinamismo di sana costruzione. Avvincente, tra l'altro, il profilo dello sviluppo del fenomeno di una delle maggiori industrie moderne: l'automobilistica e i suoi personaggi che l'autore rischiara magistralmente. E, come nella realtà quotidiana, accanto al lavoro, il sesso. E la spirale del destino di ognuno, della indagine psicologica, del mistero della vita e la ragione ultima dell'esistenza.

"Kaputt", scritto tra il 1941 e il 1943, fu pubblicato la prima volta nel 1944. Il libro fu intitolato 'Kaputt' perché, lo scrisse l’autore stesso: ’’Nessuna parola meglio di questa espressione tedesca dura e quasi misteriosa che significa, letteralmente, finito, ridotto in briciole, perduto, potrebbe indicare quello che noi siamo, quello che è diventata l’Europa: un cumulo di rovine’’. In questa patetica cronaca ’’orrendamente crudele e gaia’’, ogni pagina è dominata dalla guerra e dalla morte. La descrizione cruda di orrori bellici si alterna alla descrizione di pranzi diplomatici e di sfarzosi ricevimenti a corte: tutto riflette l’agonia dell’Europa. La libera e potente fantasia di Malaparte arricchisce ulteriormente le realtà più atroci, rendendo impossibile stabilire dove cominci o dove finisca il paradosso.

Biografia romanzata, delicata e malinconica, inquietante e senza tempo, della vita scandalosa e bruciante di una giovane donna che sogna di diventare scrittrice nel mondo in fiamme degli anni Trenta e Quaranta. Giornalista, fotografa, reporter, viaggiatrice, poetessa, autrice di romanzi e racconti, Annemarie Schwarzenbach (1908-1942) fu considerata una promessa della sua generazione. Morta a soli trentaquattro anni dopo una vita scomoda e ribelle, una vita fra l'impegno e la fuga, fra i viaggi ai limiti del mondo e quelli ai limiti di sé, la scrittrice è stata riscoperta solo nell'ultimo decennio fino a diventare in molti paesi d'Europa oggetto di vero e proprio culto.

New York, 1903: nella città delle occasioni, in cui sbarcano dodicimila stranieri al giorno, in cui gli italiani sono aborriti come alieni superstiziosi e criminali, approdano da Tufo di Minturno - un minuscolo paese sul Garigliano, in provincia di Caserta - Diamante e Vita, due ragazzini di dodici e nove anni. Lui è taciturno, orgoglioso e temerario. Lei istintiva, gelosa e dotata della misteriosa capacità di spostare gli oggetti. In una caotica pensione di Prince Street, nel ghetto italiano di downtown, li aspettano Agnello, il padre di lei, Lena, la sua nuova compagna, Rocco, Geremia, Coca-Cola, e, soprattutto, l'America.

Italia, immediato dopoguerra, bizzarre speranze, avvenimenti rapidi, entusiasmi, avventure. Gli amici, le moto, le ragazze, le idee, la scoperta della cultura europea: un'epoca breve, intensa, irripetibile, dove tutto sembrava problematico e affascinante. In Bau-sète! Luigi Meneghello racconta i suoi vent'anni in uno slancio di affettuosa ironia: tutto ciò che allora poteva sembrare grave e solenne a un giovane uscito appena dall'esperienza partigiana, e immerso in un clima di attese e di promesse, di novità pubbliche e private, assume oggi carattere di vivida, o tenera, comicità.

"Che cos'è un'educazione?". Questo l'interrogativo che Meneghello si pone in apertura del libro che rievoca la formazione di S., alter-ego dell'Autore, svoltasi durante gli anni del fascismo nel Veneto, tra Malo, Vicenza e Padova. La prima idea per quest'opera venne a Meneghello nel 1944 nello stesso luogo in cui si svolge una scena de "I piccoli maestri", il suo romanzo più noto. I "Fiori" ne costituiscono l'antefatto ideale, poiché descrivono lo scenario culturale in cui alcuni giovani della sua generazione si sono formati e soprattutto sottolinea come un incontro fondamentale con un vero educatore sia stato determinante per le loro scelte. Le storie narrate sono fiori italiani, che vanno trapiantati prima che muoiano nel vaso. L'educazione deve coltivarli e farli sbocciare. Meneghello procede per gruppi di ricordi con la sua consueta ironia: è un abile ritrattista di professori e compagni di scuola, ma anche un buon argomentatore quando si tratta di riflettere sul senso di fatti e d'esperienze con la prospettiva di chi è ormai cresciuto. - Marina Monego, Lankelot.eu

Luigi Meneghello ha recentemente lasciato Londra, dopo oltre mezzo secolo di vita e lavoro in Inghilterra. Nei suoi libri ha registrato in chiave ironica e poetica le "memorie di un italiano" del suo e nostro tempo. Nell'ambito di questo progetto, questo testo registra l'esperienza personale e collettiva della Resistenza e della guerra civile in chiave pungentemente anti-retorica e antieroica.

A distanza di dodici anni, questo singolare libro scritto "tra convulsioni di riso" e percorso da correnti di gaiezza, risalta come uno dei libri più seri e riflessivi della nostra letteratura contemporanea. Ha la forma e le vibrazioni di un ex-voto per una liberazione personale, forse biografica, forse stilistica; ma è in sostanza una esemplare, appassionata relazione agli italiani, "dall'interno di un mondo dove si parla una lingua che non si scrive", il mondo dell'Italia dei paesi, in un decisivo momento di transizione sociale e linguistica. Il dato di fondo è la esperienza irriflessa, popolare, familiare, dialettale, qui trasmutata per slancio di invenzione stilistica in qualcosa di ricco e strano.

"Pomo pero", come recita il sottotitolo "Paralipomeni d'un libro di famiglia", costituisce il seguito e il completamento dell'itinerario iniziato da Meneghello con "Libera nos a Malo". È un libro più breve, più triste per certi versi, intessuto di memorie e di figure scomparse ricordate o con nostalgia o con la caratteristica ironia di Meneghello. Tre sono le sezioni in cui il testo è diviso: Primi, Postumi e Ur-malo, più un congedo e un interessante apparato di note volte a spiegare alcune parole oscure ai non-veneti (aggiungerei ai non-vicentini), a integrare le notizie del libro e a fornire dettagli sugli interessi dell'Autore. L'insieme risulta volutamente frammentario, è come se il passato emergesse per sbuffi, attraverso fatti e figure di amici, vecchie zie o zii, parenti, in una lingua italiana intessuta di dialetto e parole inglesi cui Meneghello ci ha ormai abituato. - Marina Monego, Lankelot.eu

Una donna, amata in gioventù da un uomo ormai maturo, continua ad apparirgli, prima su un autobus, poi in casa di un amico, poi sulla riva di un fiume, in età diverse e momenti diversi del loro amore. Ambientandolo nei vicoli di Pavia e nelle brume dell'Oltrepò, Milani ha dato a questo singolare romanzo di mistero e d'amore, di ossessioni e di speranze svanite, una cornice realistica che ne accresce il fascino: l'incredibile fa irruzione in un mondo di quiete abitudini, di passeggiate domenicali, di amici che festeggiano a tavola il piacere di ritrovarsi, di personaggi gustosamente provinciali. I due mondi, quello quotidiano e quello metapsichico, si sovrappongono con effetti sconvolgenti, che tengono il lettore in uno stato di continua suspense. # Portato sullo schermo dall'omonimo film di Dino Risi con Marcello Mastroianni e Romy Schneider.

I Sanssôssí - ovvero "Tradimento e fedeltà", ovvero ancora "La storia di Papà" - sono il romanzo di un uomo, Bartolomeo Monti, che lotta disperatamente tutta la vita per sfuggire al destino preparatogli dalle innumerevoli generazioni degli avi. In un delicato intreccio di rapporti tra padri e figli che vanno dall'adorazione alla ribellione, il vivido scorrere della grande storia - Napoleone e Pio VII, Carlo Alberto e la I Guerra d'Indipendenza, Saracco, Giolitti e l'Italia da costruire, l'Europa della diplomazia e quella delle trincee - fa da contrappunto ad una vicenda esistenziale di piccole avventure quotidiane a volte struggenti, più spesso tragiche, quasi sempre (nella banalità del reale senza trama) incompiute. Il racconto dell'educazione di Carlìn - l'alter ego narrativo di Augusto Monti scrittore - fatta di passeggiate, di favole e di poesie, diventa così processo di redenzione e di riscatto morale, come se nel ricordare, nel riordinare, nel narrare fosse in qualche modo possibile alleviare la malinconia che viene la sera al pensiero del giorno appena trascorso. (G. Barberi Squarotti)
# Monti Augusto. Il "professore" per antonomasia nasce a Monastero Bormida (allora in provincia di Cuneo, oggi di Asti), terra di Langa al confine con l'Appennino ligure ed il Monferrato, nel 1881. Due anni dopo, in seguito alla morte della madre e a causa delle precarie condizioni economiche, tutta la famiglia si trasferisce a Torino, dove il padre aveva già vissuto in giovinezza. Nel 1904, compiuti gli studi classici, Augusto Monti si laurea in lettere e dopo una breve esperienza nell'istituto tecnico "Pacchiotti" di Giaveno, comincia ad insegnare nei ginnasi e nei licei di tutta Italia: Bosa, Chieri, Reggio Calabria, Sondrio. Profondamente impegnato nella battaglia per il rinnovamento della società e della scuola italiana, incontra personaggi quali Giustino Fortunato, Gaetano Salvemini, Giuseppe Lombardo Radice e collabora alle riviste più importanti dell'epoca ("La Voce", "Nuovi doveri", "Unità") scrivendo articoli di argomento didattico-educativo. Con la coerenza che fin dall'inizio ne contraddistingue la personalità, partecipa volontario alla Grande Guerra; fatto prigioniero dagli austriaci, trascorre due anni nei campi di Mauthausen e di Theresienstadt. Alla fine del conflitto, torna immediatamente in cattedra e nel gennaio del 1919 ottiene il trasferimento a Brescia. Giunge infine a Torino nel 1924, professore di italiano e latino presso il liceo classico Massimo D'Azeglio, dove insegnano fra gli altri Umberto Cosmo e Zino Zini: qui, fino alla metà degli anni trenta, diventa il maestro di una straordinaria generazione di allievi quali Cesare Pavese, Massimo Mila, Giulio Einaudi, Leone Ginzburg, Salvatore Luria, Giancarlo Pajetta, Franco Antonicelli, Vittorio Foa. In questo periodo stringe un'intensa amicizia con Piero Gobetti (l'allievo che si fa maestro...), che nel 1923 gli pubblica il primo libro, "Scuola classica e vita moderna"; nel frattempo, inizia a collaborare a "Rivoluzione liberale", al "Corriere della sera" ed al "Baretti", collaborazioni che cessano una dopo l'altra con l'avvento del fascismo. Nel tempo libero che gli lascia la scuola scrive intanto il suo capolavoro, quella "La storia di papà" e dell'Italia risorgimentale che, dopo una prima edizione uscita in tre parti dall'editore milanese Ceschina tra il 1928 e il 1935, sarà pubblicata da Einaudi nel 1947 con il titolo "Tradimento e fedeltà", per diventare poi definitivamente quindici anni più tardi "I Sanssossì" (Gli Spensierati). Intanto, nel 1936, viene arrestato e condannato dal Tribunale Speciale a cinque anni di carcere; rifiutatosi di firmare la domanda di grazia che gli avrebbe valso l'immediata scarcerazione, trascorre tre anni nei penitenziari di "Regina Coeli" e Civitavecchia. Nel 1939, in seguito all'amministia generale, viene liberato e torna a Torino; qualche tempo dopo, però, è costretto a lasciare la città ed a rifugiarsi in campagna a causa delle perquisizioni intimidatorie cui viene sottoposto in più occasioni. Nel secondo dopoguerra si dedica a tempo pieno all'attività di scrittore e opinionista, collaborando alle pagine torinesi del quotidiano "L'Unità". Pubblica ancora due romanzi, "Ragazza 1924" e "Vietato pentirsi", e la sua autobiografia di professore, "I miei conti con la scuola", che in forma di bilancio traccia il quadro di un secolo di scuola italiana. Muore ottantacinquenne a Roma, nel 1966. (A cura di Araba Fenice Edizioni)

"Questo è il mio ultimo romanzo", dice Alberto Moravia de "La vita interiore". "Scrivere romanzi costa fatica. Una vera fatica fisica..." Per scrivere "La vita interiore" Moravia ha impiegato sette anni. Sette anni, sette stesure; e, intanto, l’Italia precipitava nel baratro della confusione, dell’assurdità, dell’orrore. Le sette stesure si sono successivamente infittite non di improbabili aggiornamenti alla crudele realtà contemporanea, ma di appassionati tentativi di comprensione e di spiegazione di quanto stava accadendo. Comprensione e spiegazione, mai giustificazione, perché l’impegno di Moravia è la lucidità, il dominio razionale delle contraddizioni. "La vita interiore" è apparentemente la confessione di una ragazza al narratore. Desideria confessa la ribellione alla propria famiglia, alla propria classe, alla propria società. Il narratore interroga Desideria, la spinge a una maggiore sincerità, ma non tira le conclusioni, come affascinato dall’enormità delle rivelazioni che ottiene, rivelazioni di eccessi di amore e di furore, di sopraffazioni e di delitti, di innocenze e di colpevolezze d’ogni tipo. "La vita interiore" non contiene una storia, ma la Storia che stiamo ancora subendo. Come nel 1929 ne "Gli indifferenti", il ritratto della borghesia fascista che non ascolta la coscienza, e nel 1960 ne "La noia", il ritratto della borghesia consumista che vuole essere travolta dalla irrealtà, Alberto Moravia riesce oggi ne "La vita interiore" a folgorare l’impasto umano della sua epoca in uno sconvolgente ritratto, quello della borghesia omicida e suicida per odio a se stessa, per odio alla vita esteriore. "La vita interiore" è il romanzo più terribile e insieme più necessario di Alberto Moravia, l’approdo più alto di una lunga carriera di narratore.

Ogni anno, per un intero mese, Haakon D. lascia Amburgo dove lavora per far visita alla madre Agnes, che vive in Norvegia, sulle rive del lago Fantoff, nella grande e austera casa di famiglia. Tanto intenso e profondo è il rapporto tra l'anziana ma vitalissima madre e il figlio quasi cinquantenne, quanto il loro atteggiamento è contenuto e misurato, scarno rituale misto di amore e compostezza nel quale non c'è spazio per la chiassosa invadenza di un avvenimento non previsto o di un incontro non programmato. Ma ecco che quell'anno il pacato succedersi delle giornate si anima improvvisamente di un personaggio nuovo, sfuggente, quasi inquietante...

«Il caso Courrier scoppiò in modo del tutto inatteso nel 1917, in un villaggio dell'Alvernia.» Così, senza preamboli, comincia questo romanzo - forse la prova migliore dell'autrice -, con una frase che è la sua fotografia: semplice e al tempo stesso quasi perentoria, di un realismo appena increspato da un soffio inquieto, d'attesa. Il gesto che Alphonse Courrier compirà nella gelida mattina del 27 dicembre 1917, penultimo anno di guerra, sarà così inatteso da suscitare un moto di sorpresa, di quasi risentito stupore nei suoi concittadini, alimentando le loro chiacchiere per molti, molti anni...

In un nord senza nome, la cui collocazione geografica possiamo soltanto intuire sulla base di alcuni indizi, Antonio tiene puntato il proprio Zeiss sulla finestra di una casa oltre il fiume. Quel binocolo è un regalo di Benedict, l'amico che abita dall'altra parte dell'estuario. Nella loro esistenza, scandita con la regolarità di un metronomo, sembra non esserci posto per l'imprevisto, ma l'evento nuovo potrebbe essere rappresentato dall'arrivo di Margot. Con una scrittura asciutta, geometrica, «da camera», che quasi procede per fotogrammi, l'autrice conferma in questo romanzo breve la propria capacità di elevare a suspense il ricorso ai più minimi eventi, di trasformare i dettagli in metafora assoluta, di coinvolgerci in una vicenda tutta interiore nella quale la cosiddetta «regola» non è che l'altra faccia della possibile eccezione.

-- O --

Tre giovani Signori - un principe, uno scultore, un ricco commerciante - scendono dal Nord dell'Europa verso Napoli. Siamo alla fine del Settecento. Pretesto del viaggio è la visita a un celebre guantaio, che vive a Santa Lucia con le figlie, entrambe «ugualmente alte, impettite, belle e insopportabilmente mute». Così si avvia questo romanzo, nel segno di un carattere che sarà di tutto il libro: la trasparenza e il mistero. L'aria che si respira è lieve, esaltante, di sublimata opera buffa. Il fondo è pura tenebra metafisica. E' come se Hoffmann, e con lui lo spirito più radicale e ammaliante del romantico tedesco, fossero discesi a Napoli per unirsi con il demone mediterraneo in una danza che ha qualcosa di fatale e genera senza tregua nuove figure.

-- P --

Un pomeriggio di giugno, in una metropoli, un professionista sparisce senza lasciare tracce, gettando nell'angoscia le persone legate a lui da vincoli familiari o clandestini, da rapporti di lavoro o da complicità sotterranee. Coinvolte, in modi e tempi diversi, in una drammatica ricerca, queste persone vengono seguite nei loro percorsi retrospettivi e attuali, nei loro incontri, nei cambiamenti che il vuoto della scomparsa introduce nella loro vita. E la varietà e la ricchezza delle loro reazioni vitali costituirà il finale della vicenda, ramificato nelle molteplici esistenze che ne sono modificate. Frutto di molti anni di lavoro, questo ampio romanzo non è il ritratto di un uomo che ha deciso di scomparire per iniziare altrove una nuova vita, anche se ce ne vengono offerti balenanti scorci: ma è la storia di quelli che restano, che devono ripensare il loro futuro e il loro passato alla luce di un evento sconvolgente.

E’ il romanzo che ha imposto nel mondo il nome di Pratolini come quello di uno dei narratori più vivi e umanamente più ricchi del nostro tempo. Fiorentino di nascita, d’educazione, di cultura, legato alla sua città con tutti gli affetti, Pratolini ha composto con le Cronache un quadro indimenticabile della Firenze dei primi anni del fascismo, rivissuta con la freschezza di sentimenti e di colori con cui apparve al suo cuore e alla sua fantasia di adolescente...

Nelle strade e piazze d’uno dei più popolari quartieri di Firenze, durante gli anni tra le due guerre, un gruppo di giovani e di ragazze vivono, in modo contrastante e diverso, il tempo "precario e ineffabile" che li condurrà alla maturità. Scritto nel 1943, "Il Quartiere" è il primo romanzo di Pratolini dove per la prima volta s’incontrano, fuse e accordate in una calda visione delle cose, le sue qualità più felicemente poetiche: il raccontare trepido e vivo, e la verità pungente, drammatica delle sue storie...

-- R --

In sella alla sua lucida bici da corsa Fausto Coppi si vede superato, su una strada di campagna, da un ragazzo che pedala sopra una bicicletta vecchia e pesante. Ma è un giovane in carne e ossa colui che scorazza per quelle colline fitte di nebbia o un fantasma partorito dall’immaginazione allucinata, forse già febbricitante, del ’’campionissimo’’? E chi era mai Guy Moll, misterioso pilota che con la sua audacia gelò il cuore di un Enzo Ferrari ancora giovane in un’epoca di eroi, quando i motori erano ’’sculture nere’’ che avevano il compito di scagliare nel vento certe ruote ’’enormi e dure come il marmo’’? Ed è veramente esistito, nella realtà, o è esistito solo in una pagina di Jorge Luis Borges, o neppure là, un cronista sportivo chiamato Luvanor Cruz, inviato da ’’El Grafico’’ di Buenos Aires nella lontana città di Torino per scoprire, nella dimessa architettura del vecchio stadio Filadelfia e nell’andirivieni di undici maglie granata, il segreto dell’invincibilità? Questi racconti di Ugo Riccarelli, ispirati al mondo dello sport e alle imprese, alla gloria, alle miserie dei campioni, sono, come è facile capire, qualcosa d’altro. Sono un magnifico modo per raccontare la grandezza e la debolezza degli uomini, rappresentano sogni ed ossessioni e un’intensità di grado massimo, quella che si può produrre solo nei frangenti estremi della vita, quando non si tratta di amministrare la routine, le banalità quotidiane, ma di confrontarsi con la speranza della vittoria o il fantasma della sconfitta.

Un assassino si aggira nei corridoi dei Passi Perduti insospettato strumento di qualche cosa che sta per sconvolgere il nostro Paese. Politici, magistrati, agenti segreti e faccendieri coinvolti in un thriller di straordinaria e angosciosa attualità. Le quinte di un Montecitorio da notturno macabro, una Roma stranita e sconosciuta, quasi sospesa tra un inverno invincibile e una primavera riluttante. Tutto, del resto, appare incerto in questa storia, come il destino dei suoi protagonisti. E tutto, uomini e cose, sembra avere il suo doppio...

Come nel best-seller "La ragazza dei Passi Perduti", Rossi e Caprarica realizzano un miracoloso impasto di giallo, spy story, indagine politica. E la storia si consuma al ritmo bruciante di un'azione senza respiro, come nel miglior Ian Fleming. Forse non sarà facile per anni trovare in Italia, ma anche fuori, un "giallo" - se una definizione di genere può valere per un romanzo come questo - così elegante e drammatico. Così politico.

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